Lirio de mis valles,
blancura de ausencia,
montaña ígnea,
ceniza de tierra en tu vagina,
pechos suicidas,
el amor no es más que un embrujo.
Engulles cada una de mis sombras,
piedad hinóspita,
asfixia,
el alba es un ritual de ceniza.
Un espacio dedicado a las letras en general, apasionadas, delirantes; frutos de la filantropía, de un universo que se esboza con letras y versos.
sábado, 13 de diciembre de 2014
miércoles, 3 de diciembre de 2014
Pensando en un sólo incendio.
Pensando en un sólo incendio.
Así, pensando en un sólo incendio,
erótica cándida,
espectro de lo no llamado,
humo, viento, poesía,
realidad alrevesada,
acudes con telas de hippie,
a ultimar mi morada,
violentarla con tormenta ígnea,
cristal rojo Herzogiano,
y tomar toda resistencia.
Lo pienso como un sólo incendio,
pues es más la piedra que el cielo,
que estalla en lava púbica,
y bebo,
y bebes,
entre la nada y el todo,
nadando en la basura de una catedral,
o el encierro de una cárcel de humo.
Lirio encendido,
masaje de Afrodita,
Una llama de nuevo se hunde,
en la profundidad de mis espejos.
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